Schattenwelt - Forum

Der Aufstieg hatte länger gedauert, als die Kundschafter versprochen hatten. Kundschafter versprechen immer zu viel, das liegt in ihrer Natur. Kundschafter sprechen nur ein einziges Mal die Wahrheit: wenn sie sagen, ein anderer Kundschafter lügt. Selyndiira hatte das eingerechnet.

Drei Tage mehr. Ein Sklave weniger. Er hatte in einer Spalte den Halt verlor und sein Schrei fiel so lange, dass die Kolonne stehen blieb, um zuzuhören, wie tief es eigentlich hinabging. Sie hatte nicht befohlen, weiterzugehen. Sie hatte gewartet, bis der Schrei verklungen war – dann ging sie weiter, und das Haus folgte ihr.

Man befiehlt nicht, was von selbst geschieht. Das verschwendet Befehle.

Den Ausgang roch sie, bevor sie ihn sah. Das war das Erste, was die Oberwelt ihr gab: einen Geruch. Nass. Grün. Etwas Faulendes darunter, aber nicht das saubere Faulen der Tiefe. Kein Pilz, kein nackter Stein oder altes Blut. Es war der Gestank von etwas, das noch lebte, während es innerlich verrottete.

Der Wind trug es ihr durch den Spalt entgegen, und der Wind selbst war fremd. Unten bewegt sich die Luft nur, wenn jemand sie bewegt – ein unbestechliches Zeichen dafür, dass man nicht allein ist. Hier bewegte sie sich von selbst, und nichts versteckte sich darin, das man hätte töten können.

Dann der letzte Stein. Danach war nichts mehr über ihr.

Sie trat hinaus. Die Nacht war nicht wie die Dunkelheit, die in den Höhlen immer und verlässlich lauerte. Das war der einzige Gedanke, den sie sich in diesem Augenblick erlaubte, und sie erlaubte ihn nur, weil er nützlich war. Zu groß. Kein Gewölbe. Keine Decke, an der das Glühen der Faerzress hing – jener tiefenmagischen Strahlung im Fels, in die hinein die Drow ihre Städte bauten, weil kein fremder Zauber durch sie hindurchblicken konnte.

Über ihr spannte sich etwas Schwarzes, das kein Stein war. Darin brannten Punkte. Weiß, still und vor allem viel zu viele. Dazwischen hing ein bleiches, zerfressenes Rund, das sie aus den Schriften kannte.

Sie kannte auch den Namen, der dazugehörte. Arach-Tinilith, die Tempelschule Lloths auf dem Plateau von Tier Breche, lehrt ihre Töchter die Feinde der Göttin, lange bevor sie ihnen ihre Freunde zeigt: die Abtrünnige, die Tänzerin, die Verräterin des Netzes. Und dies dort oben war ihr Zeichen, ihr Auge, ihre Domäne. Es hing über der gesamten Oberwelt wie ein Versprechen, das nur für die Schwachen bestimmt ist. Man sagt, sie singt. Man sagt, wer ihr Lied hört, vergisst, wem er gehört.

Selyndiira sah hinauf. Lange genug, um es sich zu merken. Dann sah sie weg.

Ihre Hand hatte sich am nackten Fels des Ausgangs festgekrallt, ohne dass sie es befohlen hatte. Sie löste den Griff.

Hinter ihr quoll das Haus aus dem Berg. Sie hörte es, ohne sich umzudrehen: das Schaben der Rüstungen, das dumpfe Stampfen der Rothé, des zottigen Viehs der Tiefe. Das Keuchen der Sklaven. Die leisen Flüche in der fließenden Sprache des Unterreichs, wenn einer der Krieger zum ersten Mal nach oben blickte und an diesem Anblick hängen blieb. Sie zählte die Schritte in ihrem Rücken. Sie kam auf eine Zahl, doch sie ließ sie fallen, bevor sie den Gedanken beendet hatte.

[i]Genug. Es sind genug, um neu anzufangen.[/i]

[b][color=#8B0000]Die Rechnung[/color][/b]

Sie ließ sie kommen. Sie ließ sie sehen, dass sie bereits dort stand. Ganz so, als hätte sie nie etwas anderes getan, als unter diesem deckenlosen Himmel zu verweilen und auf ihr Haus zu warten.

Das ist die erste Regel: Die Ilharess ist nie angekommen. Die Ilharess war schon immer da.

Und während sie dort stand und wartete, lief die Rechnung in ihr weiter. Sie lief seit jenem Tag, an dem Ilyndra vor der Obsidianstatue zu Boden gegangen war.

Das Haus war wütend. Das Haus war hungrig. Das hatte sie ihnen gesagt, und es stimmte. Aber es war nur die halbe Wahrheit. Die andere Hälfte lautete: Das Haus war ausgedünnt. Eine Säuberung hinterlässt niemals ein volles Haus. Sie hinterlässt eines, in dem jeder Zweite fehlt und jeder Erste genau weiß, warum.

Sie hatte Cousins vergiftet. Sie hatte einen Waffenmeister in einer Gasse verbluten lassen, der noch zwanzig herausragende Krieger ausgebildet hätte, wären ihm zwanzig weitere Jahre geblieben. Sie hatte es getan, weil es getan werden musste, und sie würde es wieder tun. Doch es hatte ein Loch in die Mauern von Noquar gefressen, das man von außen noch nicht sah.

Von außen. Noch nicht.

Unten sieht man solche Löcher. Unten ist ein dünnes Haus eine verräterische Fährte im Staub, und die rivalisierenden Häuser lasen Fährten seit Jahrtausenden. Keine offene Fehde. Kein Krieg, den man riskieren und verlieren könnte. Nur ein Brunnen, der eines Nachts plötzlich bitter schmeckt. Ein Tor, das sich nicht mehr verriegeln lässt. Ein Bündnis, das drei Tage vor dem Angriff aus dem Nichts zerfällt.

Sie hätten Noquar nicht in einer großen Schlacht vernichtet. Sie hätten es aufgesammelt, Stück für Stück, wie man ein sterbendes Tier zerlegt – und niemand hätte sich dafür die Hände schmutzig machen müssen. Unten gibt es keinen Mord. Unten gibt es nur Zeugen.

So lautet das Gesetz von Menzoberranzan, das eigentlich gar keines ist: Ein Haus darf ein anderes auslöschen. Restlos. Mit jeder Tochter, jedem Sklaven, jeder Spinne im Gebälk – und niemand wird danach fragen. Wo kein Zeuge überlebt, hat kein Verbrechen stattgefunden. Nur wer einen Einzigen übrig lässt, hat versagt. Dann fällt der Regierende Rat über den Angreifer her, nicht aus einem absurden Sinn für Gerechtigkeit, sondern weil „Ungeschick“ bestraft werden muss. Ein volles Haus lässt sich schwer fehlerfrei auslöschen. Ein ausgedünntes Haus ist eine Einladung.

Sie wusste das so genau, weil sie an der Stelle ihrer Feinde haargenau dasselbe getan hätte.

Also blieb nur der einzige Ort, an den kein Haus freiwillig wollte: die Oberwelt. Für Menzoberranzan ist sie ein Todesurteil. Wer hinaufgeht, den hat Lloth aus ihrem Netz geschnitten. Dort oben leben die Verstoßenen, die Verräter, die erbärmlichen Anhänger der Tänzerin. Kein Haus von Rang steigt jemals hinauf, es sei denn, um Sklaven zu jagen oder aus perverse „Sport“. Aber man versteckt sich nicht vor Jägern in deren eigenem Revier. Man geht dorthin, wohin die Jäger nicht einmal blicken, weil sie es für unter ihrer Würde halten. Und man wächst dort, geschützt im Schatten ihrer grenzenlosen Verachtung, bis man wieder stark genug ist, um zurückzukehren.

Lloth hatte es erlaubt. Selyndiira hatte gefragt, in der einzigen Sprache, in der man die Spinnenkönigin etwas fragen darf: mit frischem Blut auf dem Altar und einem Plan, der auf Härte basierte, nicht auf Hoffnung. Und die Göttin hatte geschwiegen. Schweigen ist Erlaubnis, wenn man mächtig genug ist, es so zu deuten.

[i]Sie hat nicht Nein gesagt.[/i]

Das musste reichen. Es reichte.

[i]Wer ist Selyndiira Noquar?[/i]

Eine, die ein ganzes Haus auf den Rücken nahm und damit durch den nackten Fels stieg. Nicht, weil sie floh. Sondern weil sie das Schicksal längst berechnet hatte.

Das gesamte Haus stand hinter ihr versammelt. Nicht in geordneten Reihen – dafür war das Gelände zu unwegsam –, aber in jener tiefen Stille, wie sie nur jene beherrschen, die gelernt haben, dass Lärm den Tod bedeuten kann. Langsam und ohne jede Eile drehte sie sich zu ihnen um. Ganz so, als bliebe ihr alle Zeit dieser Welt; einer Welt, die ihr noch immer keinen Namen gegeben hatte.

Sie ließ den Blick über ihre Gefolgschaft gleiten. Einen nach dem anderen. Sie registrierte, wer ihrem Blick standhielt und wer auf den feuchten Boden starrte. Sie sah, wessen Hand ruhig am Schwertgriff lag und wessen Finger zitterten. Sie merkte sich alles, während sich in ihrem eigenen Gesicht nicht ein Muskel bewegte.

Dann sprach sie. Ihre Stimme war nicht laut. Sie war nie laut. Lautstärke ist ein Werkzeug für jene, die fürchten, sonst überhört zu werden.

„Ihr steht auf der Oberwelt. Sie wird versuchen, euch zu töten. Mit Licht, mit Kälte, mit Wesen, die nicht wissen, was ihr seid, und mit solchen, die es genau wissen. Lasst sie es versuchen.“

Eine kurze Pause. Nicht für sie, sondern damit das Gesagte bei den anderen einsickern konnte.

„Sarkul. Die Schatten hier gehören noch niemandem. Nimm sie dir. Ich will wissen, was in jede Richtung liegt – und ich will es wissen, bevor irgendetwas dort draußen unsere Anwesenheit bemerkt hat.“

„Maldrak. Die Wache. Zwei Ringe. Der äußere sieht, der innere tötet. Niemand schläft, der nicht abgelöst wurde.“

„Der Rest von euch: Die Höhle deckt unseren Rücken. Lager, Wasser, die Tiere, die Sklaven – bis zum nächsten Dunkel will ich exakt wissen, was wir haben und wie lange es reicht.“

Sie hob den Blick und sah sie nun alle gleichzeitig an.

„Und noch etwas. Da oben hängt das Auge der Verräterin. Ihr kennt die Lehre. Wer in der Nacht ein Lied hört, das keiner von uns singt, meldet es mir. Wer es mitsingt, verliert sein Leben.“

Niemand sah nach oben. Das war die einzig richtige Antwort.

„Was ihr findet, gehört Noquar. Was ihr verliert, zahlt ihr selbst.“

Damit wandte sie sich ab. Hinter ihr geriet das Haus lautlos in Bewegung. In Aufgaben, in geflüsterte Befehle, die hastig weitergegeben wurden. Und niemand wagte es zu fragen, wohin die Ilharess ging.

Es gab hier keinen Altar. Es gab nur einen Felsblock, flach, kalt und feucht von diesem Tau, den sie nur aus Schriften kannte. Sie kniete nicht davor nieder. Vor einem profanen Stein kniet keine Ilharess. Mutter Oberin heißt dieser Rang, und Mutter ist in Menzoberranzan kein weiches Wort. Sie legte die Hand auf die kalte Oberfläche und sprach leise in den Stein. In der scharfen Sprache der Tiefe. Was sie sprach, war kein Gebet.

Es war ein Rapport.

[i]Das Haus ist oben. Verluste beim Aufstieg: einer, ohne Wert. Das Gelände ist unbekannt, der Himmel ist … der Himmel ist offen. Die Befehle sind erteilt. Die Wachen stehen. Bis zum nächsten Dunkel wissen wir, was uns umgibt.[/i]

Sie bittet nie. Wer bittet, hat bereits verloren.

Über ihr schwebte das Auge der Verräterin. Sein Licht war keine Faerzress – es war kälter, unfassbar weit weg, und es lag auf ihren Händen wie eine Gabe, die sie nicht bestellt hatte. Sie sah nicht hinauf. Man richtet den Blick nur nach oben, wenn man genau weiß, was man dort will.

Irgendwo hinter ihr fluchte ein Krieger leise über den beißenden Wind. Jemand brachte ihn hart zum Schweigen, dann war es wieder still.

[i]Genug. Es sind genug, um anzufangen.[/i]

Sie hatte diesen Gedanken in dieser Nacht schon einmal gedacht. Nun dachte sie ihn ein zweites Mal. Gründlich. Bis er unwiderruflich stimmte.